En estos días
repites las visitas
en los planos en que uno
no reprime las tormentas.
En estos días
me desespera una efemérides
mas que una pérdida terrenal,
mas que el caos de todo el mundo.
En estos días
de migrañas constantes
y libros por doquier,
leyendo teorías y enfermedades
junto a tus recuerdos
como parte irreal de algunos enunciados
tan exactos como elegantes.
En estos días
similares a aquella noche
en que el mundo perdió colores,
entre tu viaje, la lástima
y esa lágrima, la estrella fugaz,
sobre el terror del campo.
En estos días
me falta algo de sus días a mi lado:
Faltan las piezas de mi rompecabezas
y temo saber desde hace tiempo donde han estado
